Ejercicio literario a partir del relato de Ernest Hemingway El gato bajo la lluvia
Eran los dos
únicos americanos hospedados en aquel hotel. El resto lo componían unos cuantos turistas británicos, algunos franceses e italianos de la
península. Era temporada baja. La habitación de ellos estaba en la primera planta, con vistas al
mar y a la piazzetta: una plaza con soportales bordeados de palmeras y la
iglesia gótica en el centro. Cuando hacía buen tiempo siempre había algún
pintor con su caballete. A los pintores les gustaba el escenario que conformaban
los pequeños hoteles, la luz de la isla reflejada en las vidrieras de la iglesia
y el mar como telón de fondo. Pero hoy llovía. La lluvia goteaba de las
palmeras y formaba charcos en los adoquines de piedra. El mar, embravecido, se
confundía con la lluvia. Un camarero del restaurante del hotel contemplaba la piazzetta
vacía.
La mujer americana miraba a través de la ventana. Apenas podía distinguir los faraglioni,
que quedaban ahora sumergidos en el oleaje. Justo debajo, un chico de poco más
de doce años se acurrucaba contra un pilar del soportal que daba entrada al
hotel.
“Voy a bajar a
darle unas monedas a ese niño para que se tome un chocolate caliente en el
café”.
“Vamos, Kit, no
empieces. No querrás alimentar a todos los vagabundos de la isla,” dijo su
marido desde la cama y sin mirarla.
“Vuelvo
enseguida,” respondió ella mientras se ponía el abrigo y cogía un pequeño bolso
de mano.
“Ten cuidado, no
te mojes”, dijo él sin levantar la mirada de un cuadernillo de crucigramas.
Mientras bajaba la escalera, Kit se
preguntaba cómo alguien podía poner tanto interés en un pasatiempos. Como si el
tiempo hubiera que matarlo o hacer que transcurriera más aprisa. Confiaba en
que el tiempo mejorara y pudieran hacer la visita a Segesta. Cuando atravesó el
vestíbulo, el encargado del hotel, un hombre de unos cincuenta años, alto y
robusto, y elegantemente trajeado, la saludó con una sonrisa.
“¿No lleva paraguas, Signora?”, le
dijo.
“No pensé que fuera a necesitarlo aquí,”
respondió ella.
Le gustaba aquel hombre: su amabilidad y discreción, a la par
que sus continuas atenciones para con ella. Además le atraía su corpulencia y,
sobre todo, sus manos: grandes, de dedos largos y uñas cuidadas.
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| Hotel Riviera en Rapallo (italia) en el que Hemingway situa la acción de El gato bajo la lluvia |
Abrió la puerta y se asomó a la calle.
Llovía con fuerza. Volvió a fijarse en aquel vestido rojo que llevaba una
estilizada maniquí de cintura estrecha en el escaparate de la tienda de enfrente,
junto al café. Ahora, conforme se iba encapotando el cielo, destacaba aún más
aquella mancha roja, acaparando su atención. El chico había desaparecido del
soportal. Pensó que no debía haberse ido muy lejos debido a la fuerte lluvia.
Se subió las solapas del abrigo y estaba buscando algo en el bolso cuando vio
que un paraguas se abría tras ella. Era la chica que limpiaba las habitaciones,
enviada por el encargado del hotel.
“Vamos, cúbrase”, le dijo.
“Gracias”, respondió ella. “¿No habrá
visto usted a un niño que estaba antes por aquí?”, le preguntó.
“¿Un niño?”, respondió sorprendida la
criada. “¿Con este tiempo? Vamos, entre, se va a poner perdida”, añadió.
“Me hubiera gustado invitarle a un chocolate caliente. Parecía estar aterido
de frío y no tener a donde ir”, respondió ella, mientras seguía mirando en
dirección al café.
Volvió a posar la mirada en el escaparate de la tienda de al
lado en el que resaltaba el vestido rojo ajustado.
“¿Le importa prestarme el
paraguas unos minutos?”, preguntó la americana mientras se lo arrebataba de las
manos sin dar tiempo a una respuesta. Luego salió precipitadamente en dirección
al café.
Porter seguía tumbado en la cama. Había dejado el cuadernillo de
pasatiempos sobre la mesita de noche y fumaba un cigarrillo. Tenía la mirada
fija en el techo. Daba grandes bocanadas
y exhalaba el humo formando anillos. Se levantó, se acercó a la ventana
y contempló la plaza casi vacía. Comenzaba a oscurecer, aunque todavía no
sintió la necesidad de encender la lucecita de la mesita de noche. Cuando
volvía hacia su cama se detuvo ante la cómoda. Abrió el joyero de viaje de Kit
y cogió un desgastado broche de carey con incrustaciones en plata que
representaba a un angel. Se lo había comprado en París, en uno de los primeros viajes
que habían hecho juntos a Europa. El cierre estaba roto y no encajaba bien. Se
miró en el espejo. Necesitaba un afeitado y una ducha. Llevaba un par de días
sin apenas salir del hotel. Bostezó y volvió a tumbarse en la cama.
La mujer americana, tras devolverle el paraguas, intercambiaba ahora unas
palabras con el encargado del hotel. Llevaba una bolsa de plástico colgando de su muñeca. Se arregló
el flequillo y se pasó la mano por la nuca, desnuda y fría. Echó de menos su
antigua melena, que la protegía durante el invierno y le daba un aspecto más
femenino. Aquel hombre, no sabía muy bien por qué, le infundía una extraña
sensación, la de hacerla sentir como una niña y mujer a la vez. Intercambiaron
una sonrisa. Mientras subía la escalera sintió una leve punzada en la parte
baja del vientre.
Kit abrió la puerta de su habitación. Apenas podía ver algo. Pensó que Port
habría salido a comprar tabaco. Entró en el baño y se puso el vestido rojo de
cintura estrecha que acababa de comprar.
Le quedaba perfecto, a excepción del escote, que se le abría un poco y dejaba
mostrar el nacimiento del pecho. Se
arregló el pelo, se maquilló los ojos y dio un toque de carmín a sus labios,
intentando que parecieran un poco más gruesos. Iba a pedirle a Porter que la
llevara a cenar a alguna de las trattorias que había en el paseo marítimo, que
se llenaba de pequeñas luces procedentes de las velas que había sobre las
mesas. Se acordó del chico que había visto antes protegiéndose de la lluvia y
se preguntó dónde estaría.
Salió del baño y encendió la luz de la cómoda. Se sentó frente al espejo y se miró en él.
Frotó los labios para distribuir mejor el carmín y luego se puso unas gotas de
perfume. Abrió su joyero de viaje y rebuscó en el interior hasta encontrar el
broche que Porter le había regalado unos años atrás. Lo había visto en un
escaparate de una tienda de París, en el primer viaje que habían hecho juntos
después de casarse, y se había encaprichado de él. No es que fuera muy valioso,
pero le tenía un cariño especial, y siempre lo llevaba con ella. Hacía tiempo
que no se lo ponía. Enganchó las dos partes del escote en un intento por
cerrarlo un poco. Estaba demasiado subido, así es que volvió a sacar la aguja
del cierre y lo enganchó un poco más abajo, lo justo para cubrir el nacimiento
de sus senos. Lo engarzó como pudo ya que el cierre no estaba en muy buen
estado. Se contempló el rostro detenidamente y por primera vez desde que había
entrado en la habitación reparó en la cama.
Porter dormía profundamente. Se
acercó hasta él y se sentó en su lado de la cama mientras lo contemplaba. Tenía
el pelo alborotado, no se había afeitado y llevaba la misma camiseta de los dos
últimos días. Se acababa de encender la farola que había justo debajo de su
habitación. Se levantó de la cama y cogió su bolso. Tomaría algo en el
restaurante del hotel, pensó.
El encargado le salió al paso apenas la vio bajar la escalera. Cuando la
americana le dijo que su marido dormía y que iba a cenar algo ligero en el
hotel, se le iluminaron los ojos y la acompañó hasta la puerta del restaurante.
Le hizo una señal al maître y le dijo algo en voz baja. Este le condujo hasta
una mesa junto a la ventana, desde la que podía verse el mar y las luces
procedentes de los pintorescos locales del paseo marítimo. Ahora tan sólo
lloviznaba. El encargado seguía allí, junto al maître, asegurándose de que todo
estuviera en su sitio.
“Está usted piu bella, Signora”, le dijo mientras retiraba la silla para
que la americana se acomodara. “¿Le apetece tomar algún aperitivo?”, le
pregunto sin poder evitar posar los ojos en su escote. Ella estuvo a punto de
denegar el ofrecimiento, pero cambió de idea y dijo tras dudar un instante:
“Si, gracias, me tomaría un martini bianco”. Apenas dicho esto vio tras la
ventana al chico, caminando con las manos en los bolsillos de la chaqueta, en
dirección al café.
La americana se levantó de inmediato de la silla y salió por la puerta
del restaurante que daba a la calle. Salió corriendo tras el muchacho mientras
gritaba:
“¡Bambino, bambino!”
Llegó hasta el café, pero el chico había torcido
una esquina y lo había perdido de vista una vez más. Volvía a llover con
fuerza. Sintió una gota de agua caer en su pecho y entonces se dio cuenta de
que había perdido su broche. Casi podían entreverse sus pezones rígidos bajo el
agua de la lluvia. Corrió hacia el hotel y atravesó apresuradamente el vestíbulo.
Subió la escalera y entró en la habitación.
El ambiente estaba cargado. Se
quitó el vestido y se puso el camisón. Encendió la lamparita de la cómoda, para
no molestar a Porter. Abrió la ventana. No se veía a nadie en la calle, y no
paraba de llover. A través de una de las ventanas del edificio de enfrente vio
a un hombre y a una mujer arrellanados en un sofá frente al televisor, cada uno
en un extremo. Entonces llamaron a la
puerta. Kit la abrió y dio paso a la limpiadora. Traía su broche de carey con
incrustaciones en plata representando a un angel.
“Disculpe, Signora”, dijo. “Un niño le entregó esto al padrone y me ha
pedido que se lo trajera”.
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