Sábado

Thomas Saliot

Bulle la vida
En veladores y terrazas.
Bolsas y helados
Se pasean por las plazas.
Huelen las flores,
Vibran los labios
En las calles atestadas.
En los parques,
Medio vacíos,
Reina la calma.
En el asfalto
Reverbera la música.
En el cielo raso
Se proyectan fábulas.
Las chicas se balancean
Sobre el hueco de sus faldas.

Es tarde de Sábado
En la Ciudad Sur.

                                     

Abril

Y con los azahares
brotan las promesas,
el latido, el aliento,
el rayo que no cesa
y su destello.
La  memoria
de los sentidos
que todo altera.
La flor del naranjo,
bergamota y almizcle
se concitan en tu olfato,
en los labios, el sabor
ebrio de los besos.
Y mientras susurro
en tu oído la canción
que me reclamas,
tus dedos desenredan
los pétalos blancos
caídos en  mi pelo.
Cuando llega Abril...