Don't explain

Le feu follet 1963. Louis Malle

Cuando los dedos ven
y los ojos tocan,
tu mirada se dilata,
avanza y se desborda
para romper en la mía
como una ola...
Cuando el alma duele
y las palabras sobran,
en la noche fría
de domingo,
y las campanas
doblan...

Miedo

                                                                     


Llueve sobre mi corazón
que, en un acto de torpeza,
suele abrir el paraguas
cuando más brilla el sol.
Será que la mente se me nubla
cuando me ronda el amor
y que me asusta cruzar el puente
que me conduce hasta vos.

Las horas

Foto de Alain Le Guen

   


"in this room                                                              
the hours of love 
still make shadows.
when you left
you took almost
everything"                                             

“en  esta habitación
las horas de amor
todavía hacen sombra.
cuando te marchaste
te llevaste casi
todo.”

(Fragmento del poema de Bukowski For Jane)




Mientras duermo en tu hueco
tus dedos desenredan
la madeja de mis sueños.
Tu latido, en mi oído,
templa mi recelo.

Con tus labios
en mi pliegue
despierto,ebria de blues.
Se deslizan las horas,
desbocadas,

entre campos de lavanda,
de la pared colgados,
en perfecto contraluz.

¿Dónde la claridad del alma permanece?

Efrat (Israel). Mannu Sorá

Hacía tiempo que quería que mi gran amigo Mannu, favorito de los dioses, estuviera aquí presente a través de sus propias palabras. Su espíritu extremadamente sensible y apasionado me ha inspirado en muchas ocasiones. Todo en él es más grande que la vida. Y la vida, en uno de sus continuos actos azarosos, me ha devuelto este poema de hace más de siete años que estaba traspapelado en una carpeta virtual; un poema que recrea el desasosiego que produce el vacío y que solo puede llenarlo el recuerdo. Pero los recuerdos se van desvaneciendo con el tiempo y eso, "también duele", por eso la escritura es una forma de salvarnos del olvido. Acompaña a estos versos nostálgicos uno de los más bellos tangos instrumentales creados por el gran Astor Piazzola: Oblivion, interpretado al cello por Stjepan Hauser; una pieza elegida por el propio Mannu, que le "transporta a momentos muy felices y que tiene que ver con el sentimiento expresado en este poema":

¿Dónde la claridad 
del alma permanece...?

...A veces, dudas tengo

sobre qué azules elevarme

pues aunque de oscuridades

todo y nada entiendo,

de manera obsesiva 
busco la luz

para olvidarme...

Olvidar o retener 
viejas heridas,

qué camino seguir 
y qué borrar

pues en el alma brotan 
pus y negra vida,

y amargos nudos 
difíciles de atar...

¿Dónde la claridad 
del alma permanece...?

¿Dónde los colores  
expandidos de la tierra...?

¿Hacia qué senderos inauditos 
la vida me destierra...?

Ya que esta inmensa  
impotencia de no alcanzar

lo ya perdido, 
me enloquece...

¿Dónde la claridad 
del alma permanece...?



En Jerushalayim. Marzo 2009

Mannu Sorá




Gracias, Mannu querido

Niños de la India

Confianza

Tina Turner canta el mantra sánscrito Sarvesham  junto a un coro de niños de diferentes religiones del mundo: budismo, cristianismo, hinduismo, judaísmo, islamismo y sijismo. El sgnificado de este mantra es "Que el bienestar, paz, unidad y tranquilidad, felicidad y prosperidad sean alcanzadas por todos"

Los niños y las niñas de la India te miran de frente, te sonríen, no se esconden. Tienen la mirada limpia y muestran su alegría sin ocultar su tristeza.

Gratitud

        Esperanza

Asombro

Inocencia

Complacencia

Un leve halo de tristeza

Los amantes de Vitebsk/Vitebsk´s lovers

The Promenade. 1918. Marc Chagall

Mark Zajárovich Shagal (Marc Chagall) nació en Vitebsk (Rusia), en el mismo lugar en el que nació la que sería su mujer y musa de por vida: la escritora Bella Rosenfeld. Ella guió su obra, tal y como Chagall declaró en sus memorias. Siempre aparecía en sus cuadros, transfigurada, pero siempre ella...Cuando Bella murió en 1944, la mirada de Chagall comenzó a apagarse poco a poco. Su obra Promenade (Paseo) en la que Bella sobrevuela los tejados agarrada de su mano, es tal vez la más representativa de la unión que hubo entre ambos. 

"Maybe I’m bound to wander
From one place to the next
Heaven knows why
But in the wild blue yonder
Your star is fixed in my sky"

Wherever I go. Mark Knopfler                                                                    





Transbordo mis sueños                                                                                     
como el albatros errante                                        
que cruza el océano
rastreando su pareja.
Llevo en mi boca
la sal de los mares
como el ave salvaje
mastica su krill.
Anido en islas
sin arraigarme.
Pero en el sueño,
te llevo de vuelta, 
pájaro ambulante,
para que compartas mi locura.
Con tus labios en mi oído,
surco campos de lavanda
y sobrevuelo azoteas
como lo hacen los amantes 
de Vitebsk.

_________________________________________________


I transfer my dreams
like the wandering albatross
that crosses the ocean
following its mate´s trail.
I carry in my mouth
the sea salt
like the wild bird
chews its krill.
I make my nest in islands
without settling.
But in my dream
I take you back with me,
you travelling bird,
may you share my madness.
With your lips on my ear,
I plough trough lavender fields
and fly over flat roofs
just like Vitesk´s lovers do

Marc Chagall

“Abría la ventana y junto con Bella entraba en mi cuadro azul de cielo, amor y flores. Vestida toda de blanco o de negro aparece desde hace ya tiempo en mis cuadros, como guía de mi arte”

(Marc Chagall, Mi vida)

Chagall painting Bella

"Hacíamos el amor..."

Hiroshima mon amour. Alain Resnais (1959)

                                         

Inauguro en mi blog la sección FRAGMENTOS: extractos de obras literarias, poemas, diálogos de cine, canciones....Y con ellos, la imagen y la música que recrean, sugieren, inspiran,  a través de mi mirada, claro...

Fernando del Paso

Comienzo con este fragmento de la obra Palinuro de México (1977), del escritor mejicano Fernando del Paso. Una novela de narrativa libre, rica y compleja, un caleidoscopio en el que se abren cientos de ventanas a través de las que podemos trascender lo real y vagar por un mundo onírico, a veces surrealista y mágico; otras, quizá incomprensible. ¿Acaso no lo es el discurrir de nuestra propia mente para nosotros mismos? En la línea de Rayuela de Cortázar o el Ulysses de Joyce, su estructura, en la que además se alternan las voces narrativas,  es la que permite leerla de manera fragmentada, sin orden ni concierto. Como toda gran novela, Palinuro de México es una gran historia de amor, la del joven Palinuro, estudiante de medicina, con su prima Estefanía. Pero además, es la crónica de una época en la que la filosofía, la historia, el arte, la ciencia, la sátira y la mitología están presentes, haciendo de ella una novela de dimensiones épicas y difícil clasificación.

                                           

"Hacíamos el amor compulsivamente. Lo hacíamos deliberadamente. Lo hacíamos espontáneamente. Pero sobre todo, hacíamos el amor diariamente. O en otras palabras, los lunes, los martes y los miércoles, hacíamos el amor invariablemente. Los jueves, los viernes y los sábados, hacíamos el amor igualmente. Por último, los domingos hacíamos el amor religiosamente.

O bien, hacíamos el amor por compatibilidad de caracteres, por favor, por supuesto, por teléfono, de primera intención y en última instancia, por no dejar y por sí acaso, como primera medida y como último recurso. Hicimos también el amor por ósmosis y por simbiosis: a eso le llamábamos hacer el amor científicamente. Pero también hicimos el amor yo a ella y ella a mí: es decir, recíprocamente. Y cuando ella se quedaba a la mitad de un orgasmo y yo, con el miembro convertido en un músculo fláccido no podía llenarla, entonces hacíamos el amor lastimosamente.

Lo cual no tiene nada que ver con las veces que yo me imaginaba que no iba a poder, y no podía, y ella pensaba que no iba a sentir, y no sentía, o bien estábamos tan cansados y tan preocupados que ninguno de los dos alcanzaba el orgasmo. Decíamos, entonces, que habíamos hecho el amor aproximadamente.

O bien, a Estefanía le daba por recordar las ardillas que el tío Esteban le trajo de Wisconsin y que daban vueltas como locas en sus jaulas olorosas a creolina, y yo por mi parte recordaba la sala de la casa de los abuelos, con sus sillas vienesas y sus macetas de rosasté esperando la eclosión de las cuatro de la tarde, y así era como hacíamos el amor nostálgicamente, viniéndonos mientras nos íbamos tras viejos recuerdos.

Muchas veces hicimos el amor contra natura, a favor de natura, ignorando a natura. O de noche con la luz encendida, mientras los zancudos ejecutaban una danza cenital alrededor del foco. O de día con los ojos cerrados. O con el cuerpo limpio y la conciencia sucia. O viceversa. Contentos, felices, dolientes, amargados. Con remordimientos y sin sentido. Con sueño y con frío. Y cuando estábamos conscientes de lo absurdo de la vida, y de que un día nos olvidaríamos el uno del otro, entonces hacíamos el amor inútilmente.

Por envidia de nuestros amigos y enemigos, hacíamos el amor ilimitadamente, magistralmente, legendariamente. Para honra de nuestros padres, hacíamos el amor moralmente. Para escándalo de la sociedad, hacíamos el amor ilegalmente. Para alegría de los psiquiatras, hacíamos el amor sintomáticamente. Y, sobre todo, hacíamos el amor físicamente. También lo hicimos de pie y cantando, de rodillas y rezando, acostados y soñando. Y, sobre todo, y por la simple razón de que yo la quería así y ella también, hacíamos el amor voluntariamente"

Palinuro de México. Fernando del Paso