Lento

Galerie Jutta Kabuth

                                         


Línea a línea
Pliegue a pliegue.
En ángulos y en aristas,
En las marcas
De arena y agua.
En el litoral
Y en el interior.
En lo cóncavo,
Y en lo convexo.
Sin urgencias.
Sin demoras.
Sin atajos.
Sin mentiras
Y sin trampas.

Como una vez primera:
Con torpeza,
Con ternura,
Con anhelo
Y sin malicia.
Suavemente.
Lento, lento,
Muy muy lento.


Amparo de Vega Redondo

Suave es la noche.

 

                                                  
                             


 Already with thee! tender is the night

¡Contigo ya! Suave es la noche

(Ode to a Nightingale. John Keats)

Me gustan las fiestas grandes. Son tan íntimas. En las reuniones privadas no hay ninguna intimidad. 

F. Scott Fitzgerald

Se miran de perfil y de reojo en  los espejos del gran salón al pasar ante ellos. Encogen el vientre y se humedecen los labios. Bajo sus indumentarias ajustadas, de escotes pronunciados, faldas exiguas, transparencias que muestran en lugar de sugerir y  tacones de aguja, se contiene el anhelo. Hay un predominio del rojo y el negro. Capas espesas de maquillaje y un exceso de máscara en las pestañas, que cubren miradas fatales y felinas enmarcadas por un intenso eyeliner, desembocan en senos en push up, cubiertos por extensiones de rubias melenas. Son el alma de la fiesta, aunque hayan dejado la suya en casa. En el ambiente se percibe esa mezcla inespecífica y dulzona de esencias intensas con base de almizcle

Nadie se mira pero todos se buscan. Salen  a la pista de baile y comienza el torpe cortejo. Cuando los movimientos espasmódicos y afectados se vuelven repetitivos,  y el tedio te abate, miras más allá de los cuerpos y te detienes en  las paredes pintadas en estuco del gran salón. Aunque reflejen lo fatuo de otras fiestas, las de los desenfrenados años 20, aprecias algo en la pose de una mujer que fuma o en la conversación de un grupo en imagen congelada. Ves la mirada del artista que ha trascendido lo banal.

De pronto sientes que ha llegado el momento de marcharte. Aunque no era tu fiesta, entraste en ella. Bajas las escaleras, recoges tu abrigo en el guadarropa y sales a la calle. El luminoso de Martini preside la Via Veneto, casi vacía. Conservas el eco del tumulto en tus oídos, que se va desvaneciendo conforme avanzas por el camino de vuelta. Tus pasos te llevan hasta la colina del Quirinal, ahora en perfecto silencio. Te acercas a los torsos colosales de Cástor y  Pólux, te quedas un rato contemplando su voluptuosa belleza y regresas a la habitación que ahora es tu casa.


AMPARO DE VEGA REDONDO

                                                        

Tabarca

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En un pequeño Edén,
Entre rocas corinto
Y en Plenilunio.

Apoyados sobre la baranda,        
Indiferentes al tiempo
Y a cualquier antecedente.

Sin otra frontera
Que la linde del horizonte, 
Me mostraste al Auriga.

Yo recorría el diámetro sideral
Con el dedo índice
Cuando te prendiste a él con tu meñique.

Entonces cayeron las estrellas
Sobre nuestra tez
Tan radiante, tan dichosa.

Poco después nos aguardaba
La isla,
Sumergida en la quimera.


AMPARO DE VEGA REDONDO

La otra vida

Imagen tratada a partir de otra imagen en http://www.artflakes.com

-¿Qué es eso de la otra vida? -preguntaste-

- Es esa en la que invertimos la mayor parte de nuestro tiempo, aquella en la que pronunciamos nombres y formulamos deseos en silencio. Es la que nos hace vibrar, la que nos ayuda a seguir viviendo la vida que tenemos. Es la que puebla nuestros sueños y anhelos y nos incita a actuar. La que cuando no tenemos otra, al estar postrados o inmóviles, nos permite seguir viviendo. Es la que nos hace bailar, convertir la música en un paisaje o dibujar un mapa de Canadá y viajar por donde siempre quisimos. Es pura seducción.

- Ah, es la vida soñada, la vida perfecta...

- No, no es eso

- ¿Hay dolor en ella?

- Claro, y lágrimas, y decepción, al igual que risas...Es una vida ordinaria, en la que si te pinchan gritas y si te besan tiemblas. Tal vez la diferencia esté en que nada es fútil. Hay fiestas, pero no se celebra la insignificancia. En realidad es la que nos arrepentiremos de no haber vivido cuando la que tenemos esté a punto de tocar a su fin.

- ¿No existe la muerte?

- Sí, claro, ¿no lo entiendes?

Entonces me miraste como nunca antes lo habías hecho. Parecías estar viéndome por vez primera. Luego me abrazaste, de un modo diferente al que solías hacerlo. Yo cerré los ojos y tú te quedaste allí un rato, en mi otra vida.

AMPARO DE VEGA REDONDO

Iceberg

                                             





Contemplan los navegantes
El pequeño promontorio
Desde la distancia, su belleza

Y sus enigmas arcanos.

Deslumbrados por su blanca cumbre,

Van hacia él dominados por el hechizo.

Fantasean con lo oculto,
Con la asimétrica hermosura sumergida.
El navío se aproxima lentamente
Hasta que percibe su abúlica presencia,

Y el frío gélido que desprende
El Témpano indolente.

Poderoso el anhelo de saber 

Lo que la superficie esconde
Bajo su estática y sólida apariencia,
El buque circunda el glaciar
Contra la bóveda azulada que se enreda con el ponto.
Ignorando el riesgo de un violento encuentro

Como heroicos argonautas
Aceptan la aventura y saben ya que
La mole albina de los mares
Es pétrea y frágil,
Y que si ellos no la cortejan
Ella jamás saldrá a su encuentro.


AMPARO DE VEGA REDONDO

Lluvia

                         

Claudia Cardinale

                                       

                                                         



No cesa de caer
hasta besar el suelo.

Higueras desplomadas.
la médula empapada.

Tornasolado asfalto
que reflejas mi figura velada.

Me recuerdas que la gran estrella

No tardará en despuntar.

Poco queda ya

para que  germinen los cerezos.

Para que yo renazca
una vez más.


AMPARO DE VEGA REDONDO

Perlas

                                      
                                          


Las había ido soltando,
aquí, allí, allá...

No las contaba.
Se le deslizaban de los dedos.
Salían de sus bolsillos.
Brotaban del músculo que no razona.

Eran pequeñas, de río.
Pero eran perlas.
Blancas, irregulares, salvajes.
Eran  menudas, de agua dulce.
Pero eran nácar.
Irisadas, imperfectas, genuinas.

Tras descubrirlas embrolladas

Entre los zarzales
Y despojarlas de espinos,
Las manos arañadas,
Con cisuras en los dedos,
Las perlas seguían manando.

Y el río seguía fluyendo.
Pero de pronto reparó en el lodo.
Las perlas, atezadas.

Limpiaría de sangre
Las que había dejado en el camino
Y  las colgaría de su cuello.


AMPARO DE VEGA REDONDO