Casi todos nuestros temores, deseos y sueños habitan un lugar solitario que está dentro de nosotros y en el que, paradójicamente, muchos confluimos, a veces a destiempo, otras compartiendo espacios paralelos. A este lugar solitario en el que buscamos refugio y respuestas a través de la música, la literatura, el cine, la pintura, el ARTE, sois todos bienvenidos.
En la ciudad austral
él la espera,
sobre el muelle viejo
bajo un cielo raso,
con camisa blanca
y pantalón de lino.
El pulso firme,
la atención dispersa.
Ella duda qué ponerse
sobre su carne trémula.
Callejones y dédalos
cruza a tumba abierta
para llegar hasta él.
Se perfila la certeza,
el eslabón perdido
se abre paso en su cabeza
a través de la bahía.
Galopa por el paseo,
con el corazón sediento.
Antes de verla llegar
el empedrado tiembla.
bajo el sol del mediodía.
Con la frente apoyada en la ventana
dibuja el círculo infinito,
en eterno retorno,
sobre el vaho de diciembre.
Cuando gira la cabeza
los demás se han ido.
La vida, detenida en el cristal,
está ya en otro sitio.
Relee las páginas del libro.
Se recrea en secuencias
pretéritas en continuo rewind.
Busca en ellas lo íntimo,
la percepción última.
Traza ecuaciones imposibles
sobre el vaho de diciembre.
En eterno retorno
dibuja el círculo infinito
con la frente apoyada en la ventana.
There were mysteries that I left unraveled But leaving you was my only mistake Hubo enigmas que no llegué a descifrar Pero dejarte fue mi peor error (Crossroads, Calvin Russell)
Compongo la imagen con el puerto veneciano, de ocre encendido, al fondo. La fortaleza de Koules en foco tras el visor de mi retina. El encuadre perfecto en la noche ingrávida. El penúltimo sorbo prendido en los labios cuando en el horizonte surgen las luces de cubierta de un buque. Avanza en adagio y en su nostálgica marcha transcurren los minutos eternos, sigilosos, devorados por la paradójica impaciencia que late en el eje del estómago. Cuando entra por la bocana del puerto permanecemos inmóviles, evitando encontrar nuestras miradas en el mutismo que quiebra el crepitar de la botella de rosé, deshabitada, en su cubitera de acero. "¿Nos vamos?". Me enlazo el pañuelo al cuello en nudo flojo y me agarro a tu brazo mientras descendemos la escalinata de piedra sobre la que reverberan las notas del rembetico, en las que apenas he reparado hasta entonces. Salimos a la noche tibia de finales de agosto. El pulso de mis tacones golpea el asfalto, bajo el que se oculta el silencio.
I'm standing at the crossroads There are many roads to take But I stand here so silently For fear of a mistake.
One path leads to paradise One path leads to pain One path leads to freedom They all look the same.
I've travelled many roads And not all of them where good The foolish ones taught more to me Than the wise ones ever could.
One path leads to sacrifice One path leads to shame One path leads to freedom They all look the same.
There were roads I never travelled There were turns I did not take There were mysteries I could not unravel Leaving you was my only mistake.
So I'm standing at the crossroads Imprisoned by this doubt As if by doing nothing I might find my way out.
One path leads to paradise One path leads to pain One path leads to freedom But they all look the same.
There were roads I never travelled There were turns that I did not take There were mysteries that I left unravelled Leaving you was my only mistake.
Amanecen los sueños
en el edredón revueltos.
Nos sucederán otros cuerpos,
otras voces, otros gestos.
Pero todos los que estuvimos,
allí seguiremos.
Adherido nuestro aliento
a lunas y ventanas,
esparcidas las semillas
sobre alfombras y sábanas.
Esencias, humores...
Momentos inefables
que la lente nunca capta...
Tú y yo allí seguiremos,
como un reflejo,
cuando ya no estemos.
Algunas cosas no se razonan. No piensas que tienes hambre o sed; te lo dice el agujero que sientes en la boca del estómago o la garganta, quebrada por la aridez. Tienes frío o calor. Te duele una parte del cuerpo, o sientes ese malestar impreciso y difuso que se irradia desde el centro a cada uno de tus miembros, una aflicción peor que el dolor. Desearías que un corte incisivo y un brote de sangre distrajeran la atención de los sentidos; también ellos tienen memoria. La certeza no se piensa. no se cuestiona, la sientes, la sabes, habita en tus entrañas. Ellas nunca cavilan. Te quitas los zapatos y vas.
Ella cruza el umbral,
él la espera
en la margen izquierda
del río blanco,
con su cola de pez
y su unicornio roto,
el lomo lacio,
la crin palpitante.
Ella se acerca,
le alcanza.
La mano en su nuca,
el roce en la comisura
donde mulle su cama.
Los cafés, bulevares,
soportales y terrazas,
la metrópoli entera,
la habitación, los besos,
la entelequia del amor,
aguardan.
